Elle se souffle sur la main. La gauche. Sa main gauche. Quelque chose l’a frôlée cette main. C’est sûr. Une plume ou une herbe folle ? Un insecte ? Un esprit égaré ? Dans son souffle il y a le souvenir des bougies. Du gâteau d’anniversaire. Pas le dernier, non. Le dernier, c’était pas du gâteau. Mais l’autre, cet anniversaire dans la grange avec tous les amis le vin la sangria la danse. La main dans sa main. Elle se souvient. Elle navigue à vue. À la longue vue qu’elle tient dans sa main droite. De l’autre elle tient ses cheveux. Ses longs cheveux dans lequel le vent souffle et qu’il jette sur son visage. Elle entend le souffle. Ça y est, il respire à nouveau seul. Il y a bien le bruit des machines bip bip bip bip et les petites lumières vertes et rouges qui clignotent mais elle les oublie. Il y a juste son souffle qui résonne dans la pièce qui remplit tous les angles le plafond sous le lit et même derrière la porte. Il y a juste son souffle et sa main dans la sienne et la vie.
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